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你的名字（第2页）

一种熟悉的、带着锈蚀感的忧虑与自卑，随着窗外那些矫健的身影，一丝丝缠绕上来。像藤蔓，悄无声息地勒紧呼吸。

他猛地收回视线，低头用力挥动扫帚，将一小堆灰尘和碎草叶扫进簸箕。

动作有些仓促，带倒了一柄靠在架边的备用长枪。

他慌忙扶正，指尖拂过冰凉光滑的枪杆，那触感让他心头一颤，迅速缩回手，仿佛被烫到一般。

整理擦拭武器是他每日的功课。

此刻，他拿起一块软布，蘸上特制的保养油，开始擦拭排列整齐的长剑。

剑身映出他模糊而沉默的脸，以及窗外那片与他似乎永隔一层的、鲜活明亮的世界。

布匹摩擦金属发出单调的沙沙声，掩盖了心底那无声的叹息。

午后，他被指派去清点仓库角落堆积的旧盾牌。

昏暗的库房里弥漫着尘螨和朽木的气味。

他将那些边缘破损、漆皮剥落的盾牌一一搬出，分类摆放。

阳光从高窗的缝隙挤入，在飞舞的灰尘中形成几道朦胧的光柱。

他搬动一面格外沉重的旧鸢盾时，脚下绊了一下，盾牌脱手，重重砸在地上，发出一声闷响，激起更大团的尘埃。

他跪在地上，看着盾牌表面一道深深的、几乎将其劈裂的陈旧斩痕，愣了很久。

指尖拂过那粗糙的裂口边缘，想象着多年前持有它的骑士，是在怎样的情形下，面对了何等可怕的攻击。

是英勇战死，还是侥幸生还？那道裂痕，是耻辱的印记，还是荣耀的伤疤？

无人知晓。

就像此刻无人知晓这个在仓库尘埃中发呆的年轻辅兵，心中翻腾的迷茫与自问：自己手中的剑，将来会留下怎样的痕迹？抑或，根本留不下任何痕迹，就像这些被遗忘在角落的旧盾，默默蒙尘，直至腐朽。

傍晚时分，霞光将西边的天空染成一片温暖的橘红与绛紫，训练场的喧嚣早已散去，只余下空旷的沙地和零星几个收拾器械的身影。

营房门口需要轮值站岗，今天轮到他。

他换上干净的制服，持着训练用的长戟——真兵器还没有资格配备——身姿笔挺地站在门柱旁。

晚风带着白日的余温拂过，吹动他额前汗湿后又被晚风吹干的碎发。

目光平视前方逐渐被暮色浸染的道路，耳中听着营房里隐约传来的谈笑、餐具碰撞以及远处马厩里马匹偶尔的响鼻声。

这份宁静没能持续太久。一阵规律而有力的马蹄声由远及近，夹杂着铠甲鳞片摩擦的细碎声响和略显疲惫却依旧沉着的交谈声。

一小队骑士的身影出现在道路尽头，在夕照下拉出长长的影子。

他们风尘仆仆，甲胄上沾着泥土和干涸的水渍，但行列整齐，神色虽疲累却带着执行任务归来的松弛感。

为首之人身形高大，肩背宽阔，正是他所在小队的队长。

队伍缓缓行至营门。队长勒住马，翻身而下，动作干脆利落。

他一边将缰绳递给迎上来的马夫，一边习惯性地扫视营门情况。

目光掠过站得笔直如标枪的年轻岗哨时，略微停顿了一下。

队长没有立刻离开，而是走了过来。金属靴底敲击石板的声音在渐暗的暮色中格外清晰。

他在年轻岗哨面前停下，摘下头盔，露出一张被风霜刻出坚毅线条、此刻却带着温和神色的脸。额角有一道细小的新擦伤，已经结痂。

年轻的他心脏微微收紧，持戟的手下意识地更加用力，指节绷紧。

他努力让自己目光不移，保持标准的站姿，喉咙却有些发干。

队长没有立刻说话，只是静静看了他几秒。那目光并不严厉，却有种穿透表面的洞察力，仿佛能轻易看穿紧绷姿态下隐藏的不安与自疑。

晚风掠过，吹动队长深棕色的短发和肩甲下的衬衣领口。

然后，队长伸出手——那只手戴着半旧的皮革护掌，指关节粗大，手背上有几道淡白的旧疤——并没有拍他的头盔或肩膀，而是轻轻落在他紧绷的小臂上，隔着衣料，力度适中地按了按。

“站得不错。”队长的声音低沉，带着长途骑行后的沙哑，却有种奇异的安抚力量，“里里外外，也收拾得很整齐。下午路过仓库，看到旧盾都搬出来分类了，费了不少力气吧？”

年轻的他怔住了，没想到队长会注意到这些，更没想到会因此得到肯定。他张了张嘴，一时不知该如何回答，只能更紧地握住戟杆。

队长似乎并不期待他的回答，目光转向营房里逐渐亮起的灯火，又转回来，看着他映着最后天光的眼睛。

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